Naquela noite, fim de Novembro de 1967, choveu torrencialmente. Levantei-me várias vezes espreitando pelas vidraças, com o coração inquieto, mas tudo era escuro. A chuva caía, fortíssima, assustadora.

Nunca escrevi sobre isto, nem em carta aos Bombeiros, nem de outra forma qualquer. Só que a cada dia que passa, a cada ano, este de forma tão triste, pelo horror que se tem vivido neste país, com tantos fogos, tantas mortes, muitas vezes sem deixarem os Bombeiros trabalhar como eles sabem, sinto ainda mais funda e vibrante a minha gratidão e a minha simpatia pelos Bombeiros da Castanheira do Ribatejo e de todo o Portugal.

Naquele verão de 1939, num domingo em que o calor era tanto que nem se ouvia gorjeio de ave, murmúrio de folha ou ranger de carro de bois. Apenas o sussurro das águas correndo, o sussurro inconfundível do rio Cávado, largo e profundo, com suas margens arborizadas e de vez em quando atravessado por uma pequena ponte.

Quem se lembra ainda de uma senhora que viveu em Vila Franca de Xira há 50 anos ou mais, alemã, altíssima, magra, loira, de olhos espectacularmente azuis, quase sempre de boina segurando-lhe os cabelos e que utilizava nas suas deslocações pela cidade (então vila) uma enorme e usada bicicleta?

Vou contar a história de um gaibéu por um mês, natural da Beira Baixa. É talvez uma história um pouquinho atrevida, mas é Carnaval, não se zanguem comigo.